一整天沒有說一句話。一句也沒有。一個人的沉思默想。也做很多事。在體力勞動之外，更多的腦力勞動。有時也分不清到底是什麼勞動？就像有人問我，你到底是屬於感性還是理性？其實感性與理性又何嘗不是彼此交融的呢？最高的感性也包含了最高的理性，最高的理性也包含着最高的感性。如同這個世界並非二元對立。在是與非、黑與白之間還有太多的可能性。如同在愛與不愛之間，還有很多種情感存在。
啊，一個人，在一個人的世界裏沉浸到漫漫無際的思想之中。有時忘我，專注。有時也想起一些人，一些事。每個人都在自己的世界裏忙忙碌碌，做着自己認爲有意義的事情。儘管某些事某些愛在別人看來，如此渺茫而不現實。可是現實又是什麼？啊，我在一個人的世界裏通過忙碌而使自己獲得某種安寧。我不能說我一直處在很深的寧靜中。有時我的心也會泛起一些波浪。莫名的，或者也有特定的指向。在想，爲什麼人們都那麼忙？然而我終究是理解的，懂得的。因爲太多人都身不由己。有幾個人能真正自由地支配自己的時間呢？
好在我有寫作。藉由寫作，我獲得很深的寧靜。正如卡夫卡所言：“與其說我是通過安寧才寫作，還不如說我是通過寫作纔得到安寧。”很多時候，我的確也如此。透過寫作，將自己從某種不可名狀的心緒中超拔出來。說不上是失望還是失落，因爲本就沒有強烈的奢望，而是一份淡淡然的期許，一種非透過寫作才能抵達的深處。有個我，那個我等待我鑽到她的裏面去，很深很深的裏面。
好像這個世界對她所有的冷落，都能在文字裏得到撫慰。文字，也是引領她抵達神性的一種途徑。她在文字裏變得更加溫柔，包容，所有在現實世界中無法解決的事情，無法釋然的情緒，無法回答的問題，無法見到的人……彷彿都在文字中見到了，回答了，釋然了，解決了。這並不是自欺欺人。文字本就是她的生命中更接近現實的存在。如果在文字之外她還有別的事情在做，最終也是爲了迴歸到文字中。因爲每一個文字都是她現實的寫照。
如果有人是因爲自身的文學使命纔對其他一切沒有興趣並冷酷無情，她正好相反。她對一切的熱情都是出於對文學的熱情。儘管文學高於生活，在她的文字裏，人們更是很少看到世俗的煙火氣，但是她的每一個文字都來源於她生活的點點滴滴。她在每一個日子裏的所思所想，以及所經歷的那些沉重與憂傷。只是她很少將自己的痛苦表現在文字裏，生活中所有的重負，在她的文字裏都變得輕描淡寫。好像她的文字是神奇的武器，可以摧毀她生活中所有的難題。那些不堪的重負，那些本該男人承擔起的某些擔當，似乎都責無旁貸地壓在她柔弱的肩上。好在她有個強大的靈魂，讓她無論在怎樣的時候都不致跌倒！
不知是因爲經歷的苦難多了，靈魂才日益強大？還是因爲靈魂強大，所以上天才給人更多的苦難？現實中，那些爲現實而活的人，總是活得很安逸。而那些爲夢想與理想而活的人，總是活得跌宕起伏，當然有時也波瀾壯闊。與那些爲現實而活且活得波瀾不驚的人形成鮮明的對比。她從小就選擇了爲夢想而活，幾十年來，一直在追夢，那個夢時遠時近，有時以爲抓住了，有時又逃脫了。啊，那個夢，那個永無盡頭的夢……
家鄉的媒體稱她爲“追夢人”。多麼浪漫而夢幻的一個稱謂啊。這個稱謂甚至還與鄉賢連在了一起。一個追夢的鄉賢，鄉賢中的追夢人。這個時代，這個多姿多彩的時代，給了每個人追逐夢想的自由。
人生苦短，每個人渺小又偉大，在這塵世中，我們能留下什麼？如果可以著書立說，難道對於一個追夢人而言，還有什麼更高的奢求嗎？
一整天，不說一句話。啊，孤獨，一個人在寫作中，越孤獨越好。無論四周多麼寂靜都不爲過。這樣，在午夜來臨前，纔可以安然地入睡。因爲沒有辜負這一天。因爲所有的沉思默想都變成文字的精靈，它們帶領她飛向夢的天堂。
這一夜，她睡了一個很踏實的覺。如同一整天沒有說一句話。一整夜，她不曾醒來一次。能夠記得的回憶裏，也不曾有任何一個夢境。有時也想，就這樣，離羣索居，像個隱士。但是僅僅只做隱士還不夠。她其實還是一個鬥士。一個穿着隱形衣的鬥士。那是另一個她。