一整天没有说一句话。一句也没有。一个人的沉思默想。也做很多事。在体力劳动之外，更多的脑力劳动。有时也分不清到底是什么劳动？就像有人问我，你到底是属于感性还是理性？其实感性与理性又何尝不是彼此交融的呢？最高的感性也包含了最高的理性，最高的理性也包含着最高的感性。如同这个世界并非二元对立。在是与非、黑与白之间还有太多的可能性。如同在爱与不爱之间，还有很多种情感存在。
啊，一个人，在一个人的世界里沉浸到漫漫无际的思想之中。有时忘我，专注。有时也想起一些人，一些事。每个人都在自己的世界里忙忙碌碌，做着自己认为有意义的事情。尽管某些事某些爱在别人看来，如此渺茫而不现实。可是现实又是什么？啊，我在一个人的世界里通过忙碌而使自己获得某种安宁。我不能说我一直处在很深的宁静中。有时我的心也会泛起一些波浪。莫名的，或者也有特定的指向。在想，为什么人们都那么忙？然而我终究是理解的，懂得的。因为太多人都身不由己。有几个人能真正自由地支配自己的时间呢？
好在我有写作。借由写作，我获得很深的宁静。正如卡夫卡所言：“与其说我是通过安宁才写作，还不如说我是通过写作才得到安宁。”很多时候，我的确也如此。透过写作，将自己从某种不可名状的心绪中超拔出来。说不上是失望还是失落，因为本就没有强烈的奢望，而是一份淡淡然的期许，一种非透过写作才能抵达的深处。有个我，那个我等待我钻到她的里面去，很深很深的里面。
好像这个世界对她所有的冷落，都能在文字里得到抚慰。文字，也是引领她抵达神性的一种途径。她在文字里变得更加温柔，包容，所有在现实世界中无法解决的事情，无法释然的情绪，无法回答的问题，无法见到的人……仿佛都在文字中见到了，回答了，释然了，解决了。这并不是自欺欺人。文字本就是她的生命中更接近现实的存在。如果在文字之外她还有别的事情在做，最终也是为了回归到文字中。因为每一个文字都是她现实的写照。
如果有人是因为自身的文学使命才对其他一切没有兴趣并冷酷无情，她正好相反。她对一切的热情都是出于对文学的热情。尽管文学高于生活，在她的文字里，人们更是很少看到世俗的烟火气，但是她的每一个文字都来源于她生活的点点滴滴。她在每一个日子里的所思所想，以及所经历的那些沉重与忧伤。只是她很少将自己的痛苦表现在文字里，生活中所有的重负，在她的文字里都变得轻描淡写。好像她的文字是神奇的武器，可以摧毁她生活中所有的难题。那些不堪的重负，那些本该男人承担起的某些担当，似乎都责无旁贷地压在她柔弱的肩上。好在她有个强大的灵魂，让她无论在怎样的时候都不致跌倒！
不知是因为经历的苦难多了，灵魂才日益强大？还是因为灵魂强大，所以上天才给人更多的苦难？现实中，那些为现实而活的人，总是活得很安逸。而那些为梦想与理想而活的人，总是活得跌宕起伏，当然有时也波澜壮阔。与那些为现实而活且活得波澜不惊的人形成鲜明的对比。她从小就选择了为梦想而活，几十年来，一直在追梦，那个梦时远时近，有时以为抓住了，有时又逃脱了。啊，那个梦，那个永无尽头的梦……
家乡的媒体称她为“追梦人”。多么浪漫而梦幻的一个称谓啊。这个称谓甚至还与乡贤连在了一起。一个追梦的乡贤，乡贤中的追梦人。这个时代，这个多姿多彩的时代，给了每个人追逐梦想的自由。
人生苦短，每个人渺小又伟大，在这尘世中，我们能留下什么？如果可以著书立说，难道对于一个追梦人而言，还有什么更高的奢求吗？
一整天，不说一句话。啊，孤独，一个人在写作中，越孤独越好。无论四周多么寂静都不为过。这样，在午夜来临前，才可以安然地入睡。因为没有辜负这一天。因为所有的沉思默想都变成文字的精灵，它们带领她飞向梦的天堂。
这一夜，她睡了一个很踏实的觉。如同一整天没有说一句话。一整夜，她不曾醒来一次。能够记得的回忆里，也不曾有任何一个梦境。有时也想，就这样，离群索居，像个隐士。但是仅仅只做隐士还不够。她其实还是一个斗士。一个穿着隐形衣的斗士。那是另一个她。